Ein zumindest in der industrialisierten Welt hochaktuelles Thema ist der Durst nach Ruhe, der doch nie gestillt werden kann. Tosender Verkehrslärm, unentwegtes Handypiepsen, digitale Ankündigungen in Bussen und Zügen, Fernseher, die selbst in menschenleeren Büros bei voller Lautstärke laufen – all das sind endlose Lärmattacken und Ablenkungsquellen. Die Menschheit laugt sich aus mit Lärm und sehnt sich nach dem Gegenteil – in der Wildnis, auf den Weiten des Meeres oder in einem der Stille und Konzentration gewidmeten Erholungsort. Der Geschichtsprofessor Alain Corbin schreibt in seinem Rückzugsort an der Sorbonne und der norwegische Entdecker Erling Kagge berichtet von seinen Erinnerungen an die antarktische Einöde – beide unternahmen den Versuch, dem Alltagslärm zu entkommen.

Trotz allem gibt es, wie Herr Corbin es in „Histoire du silence, Geschichte des Schweigens von der Renaissance bis heute" erläutert, wahrscheinlich nicht mehr Krach als früher. Vor der Erfindung des Luftreifens wurde die städtische Klanglandschaft vom ohrenbetäubenden Klirren der Metallreifen und Hufeisen gegen das Kopfsteinpflaster dominiert. Vor der freiwilligen Abschottung durch Handys wurden in Bussen und Zügen lebhafte Unterhaltungen geführt. Zeitungsverkäufer überließen ihre aufgestapelte Ware nicht einfach schweigend ihrem eigenen Schicksal, sondern boten diese mit lauter Stimme feil. Genauso verfuhren Händler, die ihre Kirschen, Veilchen und frischen Makrelen anpriesen. In Theatern und Opernhäusern gab es ein Stimmengewirr aus Jubel- und Buhrufen. Selbst auf dem Land sangen Bauern während ihrer Plackerei. Ihr Singen ist mittlerweile verstummt.

Was sich also geändert hat, ist nicht so sehr der Lärmpegel, über den sich die Menschen früherer Jahrhunderte übrigens auch beschwerten, sondern vielmehr das hohe Maß an Ablenkung, das der Stille keinen Raum mehr lässt. Es gibt noch ein anderes Paradox, das sich abzeichnet: Orte der Stille – so wie die Tiefen eines Pinienwaldes, eine vegetationslose Wüste oder ein plötzlich verlassener Raum – werden nicht als willkommene Abwechslung begrüßt, sondern als entnervend empfunden. Ein Gefühl des Grauens macht sich breit; das Gehör klammert sich instinktiv an jedes Geräusch – Feuerzischen, Vogelgezwitscher oder das Rascheln von Blättern – um den Kopf von der ungewohnten Leere zu befreien. Die Menschen wollen Ruhe, so viel aber auch wieder nicht.

Die Sehnsucht der Menschen nach Stille, die sie nicht finden können, gehört zumindest in den Industrieländern zu den Themen der heutigen Zeit. Verkehrslärm, pausenlos piepende Telefone, digitale Ansagen in Bussen und Zügen oder auch Fernseher, die sogar in leeren Büros vor sich hinplärren, sind eine permanente Störung und Ablenkung. Die menschliche Rasse erschöpft sich mit ihrem Lärm und sehnt sich dabei nach dem Gegenteil – etwa in der Wildnis, auf dem weiten Meer oder an besonderen Rückzugsorten der Ruhe und Konzentration. Der Geschichtsprofessor Alain Corbin und der norwegische Forscher Erling Kagge haben darüber geschrieben, wie sie entkommen wollten: Ersterer suchte Zuflucht in der Sorbonne, Letzterer in den Weiten der antarktischen Eiswüste.

Und doch ist das Leben heute wahrscheinlich nicht lauter als früher, wie Corbin in „Geschichte der Stille“ betont. Vor der Zeit der Luftreifen hallten die Straßen der Städte vom ohrenbetäubenden Lärm der Hufeisen und metallbereiften Räder auf den Steinen wider. Vor der freiwilligen Isolation durch Handys waren Busse und Züge von Geplauder erfüllt. Zeitungshändler ließen ihre Waren nicht einfach nur vor sich liegen, sondern priesen sie lautstark an – wie auch die Verkäufer von Kirschen, Veilchen und frischen Makrelen. In Theater und Oper erklang ein Durcheinander aus Hurra- und Buhrufen. Und die Bauern auf dem Land sangen bei ihrer schweren Arbeit, was sie heute nicht mehr tun.

Geändert hat sich nicht so sehr der Geräuschpegel, über den sich die Menschen auch schon in früheren Jahrhunderten beschwerten, sondern das Ausmaß der Ablenkung, die genau den Raum einnimmt, den die Stille ausfüllen könnte. Und es gibt noch ein weiteres Paradox: Wenn eine Situation der Stille eintritt – in einem tiefen Kiefernwald, einer kahlen Wüste, einem plötzlich leer gewordenen Raum –, ist sie eher verunsichernd als willkommen. Man fürchtet sich plötzlich und sucht instinktiv nach kleinsten Geräuschen wie knisternden Flammen, Vogelrufen oder raschelnden Blättern, um das Ohr vor der unbekannten Leere zu schützen. Die Menschen wünschen sich Stille, aber nicht zu viel davon.

Eine Thematik der heutigen Zeit, zumindest in den Industrieländern, ist die Sehnsucht der Menschen nach der Stille, die sie nicht finden können. Das Rauschen des Verkehrs, das unaufhörliche Piepen von Telefonen, digitale Ansagen in Bussen und Zügen sowie Fernsehgeräte, die sogar leere Büros beschallen, sind eine endlose Qual und Belästigung. Die Menschheit ist des Lärms überdrüssig und sehnt sich nach dem Gegenteil – ob in der Wildnis, auf den Weiten der Meere oder an einem Rückzugsort der Stille und Fokussierung. Alain Corbin, ein Geschichtsprofessor, schreibt aus seinem Zufluchtsort an der Sorbonne, und Erling Kaage, ein norwegischer Forscher, berichtet über seine Erinnerungen an die Einöde der Antarktis, in die beide versucht haben zu entfliehen.

Dennoch, wie Corbin in „Histoire du silence“ (Die Geschichte der Stille) betont, gibt es wahrscheinlich nicht mehr Lärm als früher. Vor der Erfindung pneumatischer Reifen hallte in den Straßen der Städte das ohrenbetäubende Scheppern der in Metall gefassten Räder und der Hufeisen auf dem Stein wider. Bevor sich die Menschen mit ihren Mobiltelefonen freiwillig abkapselten, waren Busse und Züge von Gesprächen erfüllt. Zeitungsverkäufer ließen ihre Waren nicht stillschweigend auf einem Stapel liegen, sondern priesen sie in voller Lautstärke an, so wie die Verkäufer von Kirschen, Veilchen und frischen Makrelen. Theater und Opern waren ein Durcheinander von Hurra- und Buhrufen. Sogar auf dem Land sangen die Bauern bei ihrer harten Arbeit. Jetzt singen sie nicht mehr.

Verändert hat sich nicht so sehr der Geräuschpegel, der auch in vergangenen Jahrhunderten beklagt wurde, sondern das Ausmaß der Belästigung, die den Raum einnimmt, in den die Stille vordringen könnte. Es droht ein weiteres Paradoxon; denn hält die Stille einmal Einzug – in den Tiefen eines Kiefernwaldes, in der kargen Wüste, in einem plötzlich verlassenen Raum –, dann ist sie häufig eher zermürbend als willkommen. Furcht schleicht sich ein und das Gehör hält instinktiv an jedem Geräusch fest, das es vor der unbekannten Leere bewahrt, sei es das Zischen eines Feuers, das Zwitschern eines Vogels oder das Rauschen der Blätter. Den Menschen verlangt es nach Stille, aber nicht so sehr.

Es ist ein Phänomen unserer Zeit, zumindest in der industrialisierten Welt: Die Menschen sehnen sich nach Stille und können keine finden. Verkehrslärm, das ständige Piepsen von Telefonen, elektronische Ansagen in Bussen und Zügen, selbst in leeren Büros vor sich hin plärrende Fernsehgeräte – wir werden fortwährend akustisch bombardiert und abgelenkt. Der Mensch macht sich gerade selbst durch Lärm fertig und sucht doch sehnsuchtsvoll nach dessen Gegenteil – ob in der Wildnis, auf dem endlosen Ozean oder während ein paar Besinnungstagen, die der Stille und der Konzentration gewidmet sind. Der Geschichtsprofessor Alain Corbin schreibt aus seinem Refugium an der Sorbonne und Erling Kagge, ein norwegischer Forscher, von seinen Erinnerungen an die menschenleeren Weiten der Antarktis, wohin sie jeweils versuchten zu entfliehen.

Und dennoch: Wie Corbin in seiner „Geschichte der Stille“ aufzeigt, ist es heute vermutlich gar nicht lauter als früher. Vor dem Aufkommen des Luftreifens waren die Straßen der Städte erfüllt vom ohrenbetäubenden Lärm von Metallfelgen und Hufeisen auf dem Pflaster. Bevor man sich mit dem eigenen Handy in die freiwillige Isolation begeben hat, unterhielten sich die Menschen in Bussen und Zügen lebhaft miteinander. Die Zeitungshändler warteten nicht schweigend neben ihren Stapeln, sondern priesen ihre Ware aus voller Brust an, und das Gleiche taten die Verkäufer von Kirschen, Veilchen und frischen Makrelen. Bei Theater- und Opernaufführungen wurde lautstark gerufen und gepfiffen, und auf dem Land sangen die Bauern, während sie schufteten. Heute singen sie nicht mehr.

Was sich verändert hat, ist nicht so sehr der Lärmpegel, über den man sich auch schon in früheren Jahrhunderten beklagt hat, sondern der Grad der Ablenkung, die jenen Raum belegt, in den ansonsten die Stille einbrechen könnte. Und hier zeichnet sich ein weiteres Paradoxon ab, denn bricht die Stille einmal doch ein – in den Tiefen eines Kiefernwaldes, in der nackten Wüste, in einem plötzlich leeren Raum –, dann wird sie oft eher irritierend als angenehm empfunden. Beklemmung macht sich dann breit. Das Ohr sucht instinktiv Halt an allem, was sich bietet, sei es das Zischen des Feuers, ein Vogelruf oder das Rauschen der Blätter, um nur ja vor dieser unbekannten Leere bewahrt zu werden. Ja, man wünscht sich Stille. Allzu viel aber auch wieder nicht.

Ein Thema unserer Zeit, zumindest in den wohlhabenderen Ländern der Welt, ist die Sehnsucht der Menschen nach Ruhe und das Unvermögen, diese zu finden. Das Rumpeln des Straßenverkehrs, das unaufhörliche Tönen der Telefone, die digitalen Ansagen in Bussen und Zügen oder das Geplärre von Fernsehgeräten sogar in leeren Wartezimmern bombardieren uns pausenlos mit Lärm und lenken uns ab. Die Menschheit ist vom Lärm erschöpft und sehnt sich nach einem Gegenpol — ob in der Wildnis, auf dem weiten Meer oder an einem Ort der Zuflucht, wo man Ruhe finden und sich sammeln kann. Alain Corbin, ein Geschichtsprofessor, schreibt von seinem Zufluchtsort an der Sorbonne, und der norwegische Abenteurer Erling Kagge erzählt von seinen Erinnerungen an die Ödnis der Antarktis — beide Männer haben versucht, dem Lärm zu entfliehen.

Und dennoch, wie Herr Corbin in „Eine Geschichte des Schweigens“ aufzeigt, gibt es wahrscheinlich heutzutage nicht mehr Lärm als früher. Vor der Erfindung der Luftreifen hallte in den Straßen der Stadt der ohrenbetäubende Lärm von Metallfelgen und Hufeisen auf Stein. Bevor sich die Menschen in die freiwillige Isolation ihrer Handys begaben, füllten sie Busse und Züge mit Plaudereien. Zeitungsverkäufer boten ihre Waren nicht stumm feil, sondern priesen sie aus voller Kehle an, ebenso wie die Verkäufer von Kirschen, Veilchen und frischer Makrele. Aus Theatern und Opernhäusern drang ein Durcheinander von Jubel und Buhrufen. Selbst auf dem Land sangen die Bauern, während sie sich abrackerten. Jetzt ist dieser Gesang verstummt.

Es hat sich weniger der Lärmpegel verändert, über den man sich bereits seit hunderten von Jahren beschwert, sondern das Ausmaß der Ablenkung, die anstelle dessen getreten ist, wo früher Stille war. Hier zeichnet sich ein weiteres Paradox ab, denn wenn man die Ruhe dann gefunden hat — im Dickicht eines Kiefernwaldes, in der Einöde der Wüste, in einem plötzlich leeren Raum — wird diese Stille oft als irritierend und nicht als entspannend empfunden. Angst schleicht sich ein und das Ohr fixiert sich instinktiv auf jedes Geräusch, das es von dieser ungewohnten Stille erlöst, sei es das Zischen eines Feuers oder ein Vogelruf oder das Säuseln der Blätter im Wind. Man wünscht sich Stille, jedoch in Maßen.

Ein Thema unseres Zeitalters, zumindest in den Industrieländern, ist das Verlangen der Menschen nach Stille, welche sie nicht finden können. Das Getöse des Straßenverkehrs, die endlosen Signaltöne der Handys, digitale Meldungen in Bussen und Zügen, und Fernseher, die selbst in leeren Büros vor sich hinplärren, sind endlose Belästigungen und Ablenkungen. Die Menschheit laugt sich mit dem Lärm selbst aus und sehnt sich dabei nach dem Gegenteil – ob in der Wildnis, auf dem weiten Meer oder an irgendeinem Zufluchtsort, der im Zeichen der Stille und Konzentration steht. Alain Corbin, ein Professor für Geschichte, schreibt aus seinem Zufluchtsort an der Sorbonne und Erling Kagge, ein norwegischer Entdecker, aus seiner Erinnerung an die antarktische Öde, wo beide zu entfliehen versuchten.

Und doch betont Herr Corbin in „Eine Geschichte der Stille“, dass es heute wahrscheinlich nicht mehr Lärm gibt als früher. Vor den pneumatischen Reifen waren die Straßen der Städte mit ohrenbetäubendem Geklapper der metallbeschlagenen Räder und Hufeisen auf Pflastersteinen erfüllt. Vor der freiwilligen Abkapselung durch Handys hallten Unterhaltungen durch Busse und Züge. Zeitungsverkäufer ließen ihre Ware nicht stumm auf einem Stapel liegen, sondern priesen sie in höchster Lautstärke an, genau wie es die Verkäufer von Kirschen, Veilchen und Makrelen zu tun pflegten. Das Theater und die Oper waren ein Chaos voller Entzückungsschreie und Buhrufe. Sogar auf dem Lande sangen die Bauern, wenn sie schufteten. Jetzt singt dort niemand mehr.

Was sich verändert hat, ist weniger das Ausmaß des Lärms, über das sich schon in den vergangenen Jahrhunderten beschwert wurde, sondern das Ausmaß der Ablenkungen, die den Platz einnehmen, in den sich die Stille einnisten könnte. Dort lauert ein weiteres Paradoxon, denn wenn sie sich einmal einnistet – in den Tiefen des Kiefernwaldes, in der kahlen Wüste, in einem plötzlich leer gewordenen Raum – ist sie oft eher beunruhigend als angenehm. Furcht schleicht sich ein; das Ohr klammert sich instinktiv an alles, was es vor der unbekannten Leere bewahrt, sei es das Zischeln von Feuer, Vogelgezwitscher oder das Geflüster der Blätter. Die Menschen wollen Stille, aber nicht allzu viel davon.

Ein Zeichen unserer Zeit – zumindest in der entwickelten Welt – ist die Sehnsucht nach Stille. Und wir können sie nicht finden. Verkehrsgetöse, penetrant piepende Telefone, digitale Ansagen in Bussen und Bahnen, dröhnende Fernseher selbst in leeren Büros – wir sind einem Trommelfeuer von Belästigungen ausgesetzt. Die Menschheit erschöpft sich mit Geräusch, während sie sich nach dem Gegenteil sehnt, sei es in der Wildnis, auf dem weiten Meer oder an irgendeinem Stille und Betrachtung gewidmeten Zufluchtsort. Geschichtsprofessor Alain Corbin schreibt aus seinem Refugium an der Sorbonne und der norwegische Forscher Erling Kagge aus seiner Erinnerung an die Leere der Antarktis, wohin die beiden jeweils versuchten zu entfliehen.

Jedoch, wie Corbin in „A History of Silence“ darstellt, ist die Lärmbelästigung heute wahrscheinlich nicht größer als früher. Vor der Erfindung des Luftreifens erdröhnten die Straßen der Städte vom Lärm metallbereifter Wagenräder und Hufeisen auf Kopfsteinpflaster. Vor der freiwilligen Abschottung mittels Handys erschallten Busse und Züge mit der Kakophonie zahlloser Gespräche. Zeitungsverkäufer häuften ihre Waren nicht einfach in einem stummen Stapel auf, sondern bewarben sie aus voller Lunge, genauso wie Verkäufer von Kirschen, Veilchen und frischen Makrelen. Theater und Oper waren ein Chaos von Jauchzen und Zwischenrufen. Sogar auf dem Lande begleiteten die Bauern ihre Plackerei auf den Feldern mit Gesang. Heute singen sie nicht mehr.

Was sich verändert hat, ist weniger der Geräuschpegel, den auch frühere Jahrhunderte beanstandeten, als das Ausmaß der Ablenkung, die den Raum einnimmt, in den die Stille eindringen könnte. Und dort lauert ein weiteres Paradox: Dringt sie tatsächlich ein – in die Tiefen eines Kiefernwaldes, in die Ödnis der Wüste, in ein plötzlich leeres Zimmer – verstört sie oft eher, als dass sie gefällt. Angst schleicht sich ein; das Ohr fixiert sich instinktiv auf alles, was es vor dieser unbekannten Leere bewahren könnte – das Knistern eines Feuers, den Ruf eines Vogels oder das Rascheln des Laubes. Man will die Stille, aber nicht so viel.

Das vergebliche Verlangen nach Stille ist ein Problem unserer Zeit, vor allem eins der Menschen in den entwickelten Ländern. Dröhnender Verkehr, unaufhörliches Telefongeklingel, digitale Durchsagen in Bussen und Zügen und selbst in leeren Büros laufende Fernsehgeräte belasten und stören ohne Unterlass. Die Menschheit treibt sich durch ihren eigenen Lärm in die Erschöpfung und sucht gleichzeitig nach Ruhe – sei es in der Wildnis, auf den Weiten der Meere oder an einem der Stille und Konzentration gewidmeten Rückzugsort. Der Geschichtsprofessor Alain Corbin und der norwegischen Entdecker Erling Kagge schreiben beide über ihre Flucht vor dem Lärm der Welt, der eine von seinem Rückzugsort an der Sorbonne, der andere von der Eiswüste der Antarktis aus.

Und trotzdem hat der Lärm im Vergleich zu früheren Zeiten wohl nicht zugenommen, wie Alain Corbin in „A History of Silence“ zu bedenken gibt. Vor dem Aufkommen von Luftbereifung waren die Straßen der Städte mit dem ohrenbetäubenden Lärm von über Steine donnernden eisenbeschlagenen Rädern und Hufen erfüllt. Statt der durch das Mobiltelefon selbstgewählten Isolation gab es lebhafte Gespräche in Bussen und Bahnen. Zeitungsverkäufer boten ihre Ware nicht stumm an, sondern schrien ihre Angebote so laut heraus, wie sie nur konnten, und die Verkäufer von Kirschen, Veilchen und frischem Fisch standen ihnen nicht nach. Im Theater und der Oper schallten Bravo- und Buhrufe durcheinander. Sogar auf dem Land sangen die Bauern bei ihrer täglichen Plackerei. Das tun sie jetzt allerdings nicht mehr.

Was sich verändert hat, ist weniger der Lärmpegel, über den sich auch schon in den vergangenen Jahrhunderten beschwert wurde, sondern das Ausmaß der Ablenkung, die jenen Platz einnimmt, in dem sich sonst Stille entfalten könnte. Und es zeichnet sich ein weiteres Paradox ab: wenn dann doch einmal Lautlosigkeit herrscht - in den Tiefen eines Kiefernwaldes, in der kahlen Wüste oder in einem plötzlich verlassenen Raum - wird sie oft eher entnervend als willkommen empfunden. Angst schleicht sich ein. Das Gehör sucht instinktiv nach irgendetwas, um sich daran festzuhalten, sei es das Knistern eines Feuers, ein Vogelzwitschern oder das Raunen von Blättern, das es vor dieser unbekannten Leere rettet. Der Mensch hätte zwar gern Stille, aber bloß nicht zu viel davon.

Ein Thema unserer Zeit, zumindest in den Industrieländern, lautet: Die Menschen sehnen sich nach Stille und können keine finden. Verkehrsgetöse, unablässig piepende Telefone, elektronische Ansagen in Bussen und Bahnen, Fernseher, die sogar in leeren Büros plärren, sind Nonstopbeschallung und -ablenkung. Die Menschheit erschöpft sich selbst mit Lärm und es verlangt sie nach dessen Gegenteil – ob in der Wildnis, auf dem weiten Ozean oder in einem der Ruhe und Konzentration gewidmeten Rückzugsort. Der Geschichtsprofessor Alain Corbin schreibt aus seinem Refugium in der Sorbonne, und der norwegische Entdecker Erling Kagge aus seinen Erinnerungen der antarktischen Ödnis, wohin sich beide zu flüchten versucht haben.

Und doch, so betont Corbin in „Geschichte des Schweigens“, herrsche heute wahrscheinlich nicht mehr Lärm als früher. Bevor es luftgefüllte Reifen gab, waren die Straßen in den Städten voll vom ohrenbetäubenden Geklapper metallbeschlagener Räder und Hufeisen auf Pflastersteinen. Vor der freiwilligen Isolierung durch Mobiltelefone hallten Busse und Bahnen nur so von Gesprächen. Zeitungsverkäufer ließen ihre Ware nicht in stummem Stapel liegen. Sie bewarben sie vielmehr aus vollem Halse, genau wie Verkäufer von Kirschen, Veilchen und frischen Makrelen. Theater und Oper waren ein Gewirr aus Hurra- und Buhrufen. Sogar auf dem Lande sangen die Bauern bei ihrer Plackerei. Heute tun sie das nicht mehr.

Geändert hat sich nicht so sehr der Lärmpegel, über den auch die Menschen früherer Jahrhunderte klagten, sondern das Ausmaß an Ablenkung, die den Raum besetzt, den sonst vielleicht die Stille einnehmen würde. Da dräut ein weiteres Paradox: Wenn sie ihn doch einnimmt – in den Tiefen eines Kiefernwaldes, in der kahlen Wüste, in einem plötzlich verlassenen Raum – wirkt sie eher entnervend als erwünscht. Beklommenheit breitet sich aus. Das Ohr klammert sich instinktiv an jeglichem Laut fest: ob knisterndes Feuer, Vogelgezwitscher oder Blätterrauschen, auf dass es uns vor dieser unbekannten Leere bewahre. Die Menschen wünschen sich Stille, aber nicht so viel.

Heutzutage sehnen sich zumindest in den Industrieländern immer mehr Menschen vergeblich nach Ruhe und Stille.
Tosender Verkehrslärm, unaufhörliches Piepen von Telefonen, digitale Durchsagen in Bussen und Bahnen, Fernsehgeräte, die auch in leeren Büros plärren. Folge dieser permanenten Beschallung ist eine nie versiegende Quelle an Ablenkungen.
Die Menschen reiben sich im selbst erzeugten Lärm auf und sehnen sich doch eigentlich genau nach dem Gegenteil. Sie möchten sich an der Natur erfreuen, die Weiten des Ozeans durchsegeln oder sich einfach an einen Ort der Stille und Konzentration zurückziehen.
Der Geschichtsprofessor Alain Corbin beispielsweise zieht sich zum Schreiben in sein Refugium an der Sorbonne zurück, und Erling Kagge, ein norwegischer Forscher, erzählt aus seinen Erinnerungen an die antarktische Einsamkeit. Orte, an denen beide versucht haben, dem stetigen Lärmpegel zu entfliehen.
Und doch gibt es wahrscheinlich nicht mehr Lärm als früher, wie Corbin in "A History of Silence" betont.
Bevor mit Luft gefüllte Reifen erfunden wurden, waren Straßen in Städten erfüllt vom ohrenbetäubenden Geklirr der Metallräder und Hufeisen, die auf Stein schlugen.
Vor der freiwilligen Isolierung mit Mobiltelefonen waren Busse und Bahnen angefüllt mit dem Raunen sich unterhaltender Menschen.
Die Zeitungsverkäufer ließen ihre Ware nicht auf einem stummen Stapel liegen, sondern priesen sie in höchster Lautstärke an, ebenso wie die Verkäufer von Kirschen, Veilchen und frischen Makrelen.
Das Theater und die Oper waren ein Chaos aus Hurra- und Buhrufen.
Sogar auf dem Land trällerten die Bauern ihre Lieder, während sie sich auf dem Feld abrackerten.
Das tun sie heute nicht mehr.
Es ist nicht so sehr der Lärmpegel, der sich geändert hat. Darüber haben sich die Menschen früherer Jahrhunderte auch schon beklagt. Es ist der Ablenkungspegel, der so hoch ist, dass der Stille kein Raum mehr bleibt.
In diesem Zusammenhang zeichnet sich noch ein weiteres Paradoxon ab. Wenn sie, die Stille, die Tiefen eines Kiefernwaldes, die Einöde der Wüste oder ein Zimmer, dass plötzlich verlassen wurde, durchdringt, erweist sie sich of eher nervtötend als willkommen.
Furcht schleicht sich ein; das Ohr hält sich instinktiv an allem fest, was es vor dieser unbekannten Leere bewahrt, ob nun das Knistern eines Feuers, Vogelgezwitscher oder Blätterrauschen.
Die Leute sehnen sich nach Stille, aber bitte in Maßen.

Es ist ein Thema der Zeit, zumindest in den industrialisierten Ländern, dass die Menschen sich nach Ruhe sehnen und sie nicht finden. Verkehrslärm, das unaufhörliche Piepen von Telefonen, computerisierte Ansagen in Bussen und Zügen, laufende Fernseher sogar in leeren Büros sind ein nicht enden wollender Ansturm auf die Sinne und bringen Ablenkung. Die menschliche Rasse ist erschöpft durch Lärm und sehnt sich nach dem Gegenteil – ob in der Wildnis, auf dem weiten Meer oder an irgendeinem Rückzugsort der Stille und Konzentration. Alain Corbin, Professor für Geschichte, schreibt von seinem Rückzugsort in der Sorbonne und Erling Kagge, ein norwegischer Entdecker, aus der Einöde der Antarktik, wohin beide versucht haben, sich zurückzuziehen.

Und trotzdem, wie Corbin in "Eine Geschichte der Stille" ausführt, gibt es wahrscheinlich jetzt nicht mehr Lärm als früher. Bevor luftgefüllte Reifen aufkamen, hallten die Straßen der Städte wider vom ohrenbetäubenden Scheppern metallbereifter Räder und Hufeisen auf Stein. Vor der selbstauferlegten Isolierung durch Mobiltelefone unterhielt man sich lautstark in Bussen und Zügen. Zeitungsverkäufer ließen ihre Ware nicht einfach in stummen Stapeln liegen, sondern boten diese in großer Lautstärke aus, genau wie die Verkäufer von Kirschen, Veilchen und frischen Makrelen. Theater und Oper waren ein Chaos von Lobes- und Zwischenrufen. Sogar auf dem Lande sangen die Bauern beim Schuften. Heute singen sie nicht mehr.

Was sich geändert hat ist weniger der Geräuschpegel, über den man sich in früheren Jahrhunderten auch schon beschwerte, als vielmehr das Ausmaß an Ablenkung, die den Raum einnimmt, den die Stille einnehmen könnte. Und hier tut sich ein weiteres Paradoxon auf, denn wenn sie wirklich einkehrt – in der Tiefe eines Kiefernwaldes, in der kahlen Wüste, in einem plötzlich verlassenen Raum – beweist sie sich oft als enervierend statt willkommen. Ein Gefühl der Angst stellt sich ein; das Ohr klammert sich instinktiv an alles – sei es das Zischeln der Flammen oder Vogelrufe oder das Flüstern der Blätter - um es vor dieser unheimlichen Leere zu schützen. Die Menschen sehnen sich nach Stille, aber nicht so viel.

Ein Thema unserer Tage, zumindest in den entwickelten Ländern, ist das Verlangen des Menschen nach Stille, und das Unvermögen, diesen Durst zu stillen. Das Dröhnen des Verkehrs, das unablässige Piepsen von Telefonen, digitale Werbung in Bussen und Zügen; Fernseher, die selbst in leeren Räumen plärren, überfluten uns als uferlose Quelle der Zerstreuung. Die menschliche Rasse ist ausgezehrt vom Lärm und sucht nach dessen Gegenteil – ob in der Wildnis, auf den Weiten des Ozeans oder an einem Ort des Rückzugs, der Stille und Konzentration gewidmet ist. Alain Corbin, ein Professor der Geschichte, schreibt aus seinem Refugium an der Sorbonne, und Erling Kagge, ein norwegischer Forscher, aus seiner Erinnerung an die antarktische Ödnis, wo beide Zuflucht gesucht haben.

Und doch gibt es, wie Herr Corbin in seiner „Geschichte des Schweigens“ betont, wahrscheinlich nicht mehr Lärm als zuvor. Bevor die Reifen mit Luft befüllt wurden, waren die Straßen der Städte erfüllt vom ohrenbetäubenden Klappern metallbeschlagener Räder und Pferdehufe auf Stein. Vor der freiwilligen Isolation am Handy erschallten in Bussen und Zügen Gespräche. Zeitungsverkäufer stapelten ihre Ware nicht stumm auf, sondern priesen sie in voller Lautstärke an; ebenso wie die Verkäufer von Kirschen, Veilchen und frischen Makrelen. In Theater und Oper tönte ein Chaos aus Hurra und Buh. Selbst auf dem Land sangen die Bauern beim Schuften. Heute singen sie nicht.

Was sich geändert hat, ist nicht so sehr der Lärmpegel, über den man sich auch in vorangegangen Jahrhunderten beklagt hat, sondern der Grad der Zerstreuung, die den Raum einnimmt, in den die Stille eindringen könnte. Da lauert ein weiteres Paradoxon, denn sobald sie eindringt – in die Tiefen eines Pinienwaldes, in die nackte Wüste, in einen plötzlich leer gewordenen Raum – wirkt sie häufig eher beunruhigend als willkommen. Furcht breitet sich schleichend aus; das Ohr dockt instinktiv an allem an, ob Feuerfauchen oder Vogelgesang oder Blätterrauschen, das es vor der unbekannten Leere rettet. Der Mensch verlangt nach Stille - nur nicht zu viel davon.

Ein wichtiges Thema unserer Zeit, zumindest in der ersten Welt, ist die Sehnsucht der Menschen nach einer Stille, die sie nirgends finden können. Straßenlärm, pausenloses Handypiepsen, digitale Durchsagen in Bussen und Zügen und selbst in leeren Büros noch blökende Fernseher fordern ständig Aufmerksamkeit und stellen eine permanente Ablenkung dar. Die Menschheit erschöpft sich selbst durch ihren Lärm und sehnt sich zugleich nach seinem Gegenteil – ob in der Wildnis, auf den Weiten des Ozeans oder an Rückzugsorten der Stille und Konzentration. Der Geschichtsprofessor Alain Corbin schreibt aus seinem Refugium in der Sorbonne, und der norwegische Forscher Erling Kagge über seine Erinnerungen an die Ödnis der Antarktis, wohin sie jeweils zu entfliehen versuchten.

Und dennoch ist es, wie Herr Corbin in seinem Werk „A History of Silence“ ausführt, vermutlich gar nicht lauter als früher. Vor der Erfindung der Luftbereifung dröhnten die Straßen in den Städten vom ohrenbetäubenden Getöse metallbeschlagener Räder und Hufeisen auf Pflastersteinen. Vor der freiwilligen Isolierung am Handy waren Busse und Straßenbahnen erfüllt von lärmenden Gesprächen. Zeitungsverkäufer legten ihre Ware nicht stumm auf einem Stapel ab, sondern priesen sie an, so laut sie nur konnten, ebenso wie die Händler ihre Kirschen, Veilchen oder frischen Makrelen. Im Theater und in der Oper ertönte eine Kakophonie von Hurra- und Buh-Rufen. Sogar auf dem Lande sangen die Bauern während sie schufteten. Heutzutage singen sie nicht mehr.

Geändert hat sich nicht so sehr der Geräuschpegel, über den in vorangegangenen Jahrhunderten übrigens auch schon geklagt wurde, sondern vielmehr das Ausmaß der Ablenkung, die den Raum einnimmt, in dem die Stille Einzug halten könnte. Hier zeigt sich ein weiteres Paradox, denn dort, wo sie sich tatsächlich ausbreiten kann – in den Tiefen eines Tannenwaldes, in der nackten Wüste, in einem plötzlich verlassenen Zimmer – dort wirkt sie häufig eher entnervend als willkommen. Angst schleicht sich ein; instinktiv saugt sich das Ohr an allem fest, ob Feuerzischen, Blattgewisper oder Vogelruf, das es von dieser ungewohnten Leere erlöst. Die Menschen sehnen sich nach Stille, aber gar zu still darf sie nicht sein.

Ein Zeichen unserer Zeit ist, zumindest in den industrialisierten Ländern, dass sich die Menschen nach Stille sehnen, sie aber nicht finden. Verkehrsgetöse, unaufhörlich läutende Mobiltelefone, digitale Durchsagen in Bussen und Zügen, dröhnende Fernseher in leeren Geschäftsräumen: ein ständiges Einhämmern und nicht enden wollende Zerstreuung. Lärm bringt die Menschheit an den Rand der Erschöpfung, dabei ist sie auf der Suche nach dem Gegenteil– entweder in der Natur und in der endlosen Weite der Ozeane oder durch den Rückzug in Stille und Konzentration. Alain Corbin, Professor für Geschichte, schreibt über seinen Zufluchtsort in der Sorbonne. Erling Kagge, ein norwegischer Forschungsreisender, schreibt über seine Erinnerungen an die Weiten der Antarktis. Beide haben versucht, zu entkommen.

Und dennoch, so Corbin in seinem Buch „A History of Silence”, herrscht heute nicht mehr Lärm als zu damaligen Zeiten. Vor der Luftbereifung vernahm man auf den Straßen der Städte den ohrenbetäubenden Lärm stahlbereifter Räder und das Klacken der Hufeisen auf den steinigen Wegen. Vor der freiwilligen Isolation durch die Mobiltelefone waren Busse und Züge erfüllt mit Gesprächen. Zeitungsverkäufer legten ihre Ware nicht einfach in Stapeln ab, sondern priesen sie lauthals an, wie auch die Verkäufer von Kirschen, Veilchen oder frischen Makrelen. Theater und Opernhäuser waren voller Jubel- und Buhrufe. Sogar auf dem Land sangen die Bauern bei der Mühsal ihrer Arbeit. Heute singt niemand mehr.

Es ist jedoch nicht der Lärmpegel, über den die Menschen schon seit Jahrhunderten klagen, der sich verändert hat. Es ist vielmehr die Zerstreuung, die den Platz einnimmt, den eigentlich die Stille erobern sollte. Hier zeichnet sich ein weiteres Paradoxon ab: wenn Stille erobert – in den Tiefen eines Waldes, im nackten Angesicht der Wüste, in einem sich plötzlich leerenden Raum – ist sie unerträglich, nicht willkommen. Furcht kommt auf; das Ohr klammert sich an jedes Geräusch, das es vor dieser unbekannten Leere schützen kann: das Zischen eines Feuers, das Lied eines Vogels, das Raunen der Blätter. Die Menschen wollen Stille – nur nicht zu viel davon.

Das wiederkehrende Motiv der Neuzeit, zumindest in entwickelten Ländern, ist, dass die Menschen Stille suchen, sie aber nicht finden. Das Rauschen des Verkehrs, die ständigen Handytöne, Durchsagen in Bus und Bahn; selbst in leeren Büros findet man angeschaltete Fernseher, die zum ewigen Sinneseinsturm und zur Ablenkung beitragen. Der Mensch belastet sich selbst mit Geräuschen und sehnt sich nach ihrer Abwesenheit – ob mitten im Nirgendwo, auf dem Meer oder in irgendeinem Retreat, das sich der Ruhe und der Konzentration verschrieben hat. Der Historiker Alain Corbin hat sich in der Sorbonne einen Rückzugsort vom Lärm geschaffen und der norwegische Entdecker Erling Kagge floh auf der Suche nach Ruhe in die Weiten der Antarktis.

Und doch gibt es heute wahrscheinlich nicht mehr Lärm als früher, schreibt Corbin in „Histoire du silence“. Vor dem Rauschen der Reifen auf dem Asphalt waren die Straßen erfüllt vom Klappern metallbeschlagener Räder und Hufe auf Pflastersteinen. Vor der Selbstisolation durch Mobiltelefone waren Busse und Züge Orte der Konversation. Zeitungsverkäufer ließen ihre Waren nicht still in der Ecke liegen, sondern bewarben sie lauthals, genau wie Obst-, Blumen- oder Fischverkäufer auf dem Markt. Theaterstücke und Opern waren ein Chaos aus Jubelschreien und Unterbrechungen. Selbst auf dem Land sangen die Bauern bei der Arbeit. Heute nicht mehr.

Was sich geändert hat ist nicht der Geräuschpegel, über den sich auch schon die Menschen voriger Jahrhunderte beklagten, sondern der Grad der Ablenkung, die den ehemaligen Platz der Stille einnimmt. Darin liegt ein weiteres Paradox, denn wann immer Stille doch auftritt – inmitten eines tiefen Waldes, in der Wüste, in einem plötzlich menschenleeren Raum – ist sie meist nicht willkommen, sondern unerträglich. Das Grauen schleicht sich heran und das Ohr stürzt sich instinktiv auf alles, was es zu hören bekommt, egal ob Feuerzischen, Vogelgesang oder Blätterrauschen; Hauptsache irgendetwas, um nicht diese ungewohnte Leere aushalten zu müssen. Die Menschen wünschen sich zwar Stille, aber nur in Maßen.

Ein derzeit aktuelles Thema, zumindest in den Industrieländern, ist die Sehnsucht und vergebene Suche des Menschen nach Stille. Ob Verkehrslärm, das ständige Klingeln der Mobiltelefone, Digitalanzeigen in Bus und Bahn oder dröhnende Bildschirme in leeren Büros — die Belastung ist endlos, die Ablenkung konstant. Der Mensch erschöpft sich im Lärm und sehnt sich nach dessen Gegenteil — ob in der Wildnis, auf dem Ozean oder an einem Ort der Stille und der Muse. Alain Corbin, Historiker an der Sorbonne, schreibt aus seinem dortigen Refugium, und Erling Kagge, ein norwegischer Abenteurer, aus seinen Erinnerungen an die Weiten der Antarktika, die für beide ein Ort der Zuflucht wurden.

Und dennoch scheint die Lärmbelastung im Vergleich zu früher kaum höher zu sein, so Alain Corbin in "Eine Geschichte der Stille". Vor den Autoreifen hallten die Straßen mit metall-beschlagenen Rädern und Hufeisen auf Stein. Vor der selbstgewählten Isolation durch Mobiltelefone, erklangen Bus und Bahn in Gelächter und Plauderei. Zeitungsverkäufer ließen ihre Ware nicht stumm daliegen, sondern bewarben sie lauthals, genau wie die Verkäufer von Kirschen, Veilchen und frischen Makrelen. In Theater und Oper hallte es von Jubel- und Buhrufen. Sogar bei der Landarbeit wurde gesungen. Heute singt dort niemand mehr.

Was sich verändert hat, ist nicht so sehr das Ausmaß an Lärm, worüber man sich auch in anderen Epochen ärgerte, sondern das Ausmaß an Ablenkungen, die den Raum besetzen, der sonst der Stille eigen wäre. Paradoxerweise löst ein Ort, wo die Stille tatsächlich eintritt — in den Tiefen eines Bergwaldes, in einer brachen Wüste, in einem plötzlich leeren Raum — mehr Unbehagen aus als Wohlbefinden. Angst breitet sich aus; das Ohr klammert sich instinktiv an alles was es von der befremdlichen Leere befreit, sei es Feuerzischen, Vogelruf oder Blattgeflüster. Menschen lieben Stille, und dennoch nicht zuviel davon.

Der moderne Mensch ist – zumindest in der westlichen Welt – permanent auf der Suche nach Stille, ohne diese jedoch finden zu können. Straßenlärm, ununterbrochen piepende Telefone, Ansagen in Bussen und Bahnen oder Fernsehgeräte, die noch in leeren Büros vor sich hin plärren, sind nur eine Auswahl des endlosen Arsenals an Ablenkungen, das ohne Unterlass auf uns einströmt. Wir spielen uns mit Lärm kaputt und sehnen uns danach, dass endlich Ruhe einkehrt – ob in der Natur, auf den Weiten der Meere oder in einem der zahlreichen Zentren für Stille und Meditation. Der Geschichtsprofessor Alain Corbin zieht sich zum Schreiben in sein Refugium an der Sorbonne zurück, während der norwegische Abenteurer Erling Kagge die Antarktis als Zufluchtsort gewählt hat. Seine Erfahrungen auf dem unwirtlichen Kontinent hat er in „Stille. Ein Wegweiser“ verarbeitet.

Allerdings ist unwahrscheinlich, dass der Lärmpegel tatsächlich gestiegen ist, so Alain Corbin in „Eine Geschichte des Schweigens“. Vor der Erfindung pneumatischer Reifen waren die Straßen der Städte voll vom ohrenbetäubenden Geklapper der Hufeisen und metallbeschlagenen Räder auf dem Pflaster. Vor unserer selbstgewählten Isolation mittels Mobiltelefon war in Bussen und Bahnen ein nie endendes Stimmenwirr zu hören. Straßenverkäufer standen nicht stumm neben ihren aufgetürmten Waren, sondern priesen Kirschen, Veilchen, frische Makrelen oder Zeitungen aus voller Kehle zum Verkauf an. In Theatern und Opernhäusern herrschte ein Gemenge aus Hurra- und Buhrufen und selbst auf dem Lande sangen die Bauern bei der Feldarbeit. Diese Zeiten sind vorbei.

Verändert hat sich nicht etwa der Geräuschpegel an sich, der schon seit Jahrhunderten beklagt wird, sondern vielmehr das Ausmaß an Ablenkungen, die selbst in die Bereiche unseres Lebens vorgedrungen sind, in denen Stille möglich wäre. Hier zeichnet sich ein weiteres Paradox ab: Wenn doch wirklich einmal Stille eintritt – in der Tiefe eines Kiefernwaldes, in der Schutzlosigkeit der Wüste oder in einem Raum, der plötzlich von allen verlassen wurde – empfinden wir dies oft nicht als angenehm, sondern eher als beunruhigend. Furcht steigt in uns auf und instinktiv richten wir unser Gehör auf etwaige Geräusche – sei es das Knistern des Feuers, Vogelgezwitscher oder das Rauschen der Blätter – wir suchen nach irgendetwas, das uns vor der unbekannten Leere bewahren könnte. Wir wollen Stille, aber dann auch wieder nicht zu viel davon.

Ein Thema unseres Zeitalters ist, zumindest in den Industrienationen, die Sehnsucht der Menschen nach Stille und dass sie diese nicht finden. Das Gebrüll des Straßenverkehrs, das unendliche Tönen der Telefone, digitale Ansagen in Bussen und Bahnen, Fernseher, die sogar in leeren Büros vor sich hin lärmen, dies alles sind schier endlose Bombardierungen und Ablenkungen. Die Menschheit zermürbt sich im Lärm und sehnt sich nach dem Gegenteil – ob in der Wildnis, auf dem weiten Meer oder in einem Zufluchtsort für Stille und Konzentration. Der Geschichtsprofessor Alain Corbin schreibt aus seinem Rückzugsort in der Sorbonne, und der norwegische Forschungsreisende Erling Kagge von seinen Erinnerungen an die Ödlandschaften der Antarktis, wo beide versucht haben, zu entkommen.

Und doch, so weist Corbin in dem Buch „Eine Geschichte der Stille“ darauf hin, gibt es heutzutage nicht mehr Lärm als früher. Vor den Luftreifen waren die Straßen der Städte gefüllt mit ohrenbetäubendem Klappern von metallbeschlagenen Reifen und eisenbeschlagenen Pferdehufen. Vor der freiwilligen Isolation mit Mobiltelefonen waren Busse und Züge gefüllt mit Gesprächen. Zeitungsverkäufer ließen ihre Waren nicht auf einem stillen Stapel liegen, sondern priesen diese lautstark an, so wie Verkäufer von Kirschen, Veilchen und frischen Makrelen. Das Theater und die Oper waren ein Chaos an Hurra und Auspfiffen. Sogar auf dem Lande sangen die Bauern bei ihrer Schufterei. Heute singen sie nicht mehr.

Was sich geändert hat, ist nicht so sehr der Lärmpegel selbst, über den sich auch schon Jahrhunderte zuvor beklagt wurde, sondern die Intensität der Ablenkung, die die Stelle einnimmt, in welchen die Stille eindringen könnte. Dort wartet das nächste Paradox, denn wenn es eindringt – in die Tiefen eines Pinienwaldes, in die Einsamkeit der Wüste, in einen plötzlich verlassenen Raum – dann erweist es sich oft eher als zermürbend denn als willkommen. Furcht schleicht sich ein; das Ohr fixiert sich instinktiv auf alles, sei es das Zischen von Flammen oder das Zwitschern eines Vogels oder das Rauschen der Blätter, alles, was es vor der unbekannten Leere retten könnte. Die Menschen wollen Stille, aber nicht zu viel davon.

Zumindest in der entwickelten Welt ist es eine der Thematiken unseres Zeitalters, dass sich die Menschen nach Stille sehnen, aber keine Stille finden können. Der rauschende Verkehr, das pausenlose Klingeln und Piepsen von Telefonen, digitale Anzeigen in Bussen und Zügen, Fernsehgeräte, die selbst in leeren Büros flimmern, sie alle strömen endlos auf uns ein und lenken uns ab. Die Menschheit erschöpft sich selber mit Lärm und sehnt sich nach dem Gegenteil – ob in der Wildnis, auf dem endlosen Ozean, an einem der Stille und Konzentration gewidmeten Rückzugsort. Der Geschichtsprofessor Alain Corbin schreibt von seiner Zuflucht in der Sorbonne, und der norwegischer Entdecker Erling Kagge von seinen Erinnerungen in antarktischen Eiswüste, den Orten, an denen beide jeweils ihrem Alltag entfliehen wollten.

Und doch… wie Corbin in seinem in der englischen Übersetzung als „A History of Silence“ erschienenen Buch schreibt, gibt es heute vermutlich nicht viel mehr Lärm als früher. Bevor unsere Reifen voller Luft waren, waren unsere Straßen voller Lärm, denn es hallte das ohrenbetäubende Knirschen metallbeschlagener Räder und das Klappern von Hufeisen auf Stein. Vor der durch Mobiltelefone ermöglichten freiwilligen Isolation waren in Bussen und Zügen laute Unterhaltungen zu hören. Zeitungsverkäufer ließen ihre Warenstapel nicht einfach schweigend liegen, sondern beworben sie bei voller Lautstärke, und genauso hielten es auch die Anbieter anderer Waren, von Kirschen, Veilchen und frischen Makrelen. Das Theater und die Oper waren ein einziges Chaos aus Anfeuerungen und Buh-Rufen. Selbst auf dem Lande sangen die Leute auf ihrem beschwerlichen Weg. Heute singt dort niemand mehr.

Was sich verändert hat, ist weniger der Lärmpegel, denn über den klagte man auch schon in früheren Jahrhunderten. Vielmehr hat sich der Grad der Ablenkung verändert, die man in dem Raum findet, in dem Stille herrschenden könnte. Und genau da haben wir ein weiteres Paradoxon, denn wenn es tatsächlich einmal still um uns wird – in den Tiefen eines Kiefernwaldes, in den Weiten der Wüste, in einem plötzlich menschenleeren Raum – empfinden wir die Stille häufig eher als zermürbend, nicht als willkommen. Furcht macht sich breit; unser Ohr konzentriert sich instinktiv auf jedes noch so kleine Geräusch, das es aus dieser unbekannten Stille befreit, sei es das Prasseln eines Feuers oder ein Vogelruf oder das Rauschen der Blätter. Die Menschen denken, sie wünschen sich Stille – aber tun sie das wirklich?

Ein aktuelles Thema, zumindest in Industrieländern, ist die Sehnsucht der Menschen nach Stille und das Unvermögen, sie zu finden. Dröhnender Verkehrslärm, das endlose Piepsen von Handys, digitale Ansagen in Bussen und Zügen und plärrende Fernseher, sogar in menschenleeren Büroräumen, stellen einen unaufhörlichen Angriff auf die Sinne und eine dauernde Ablenkung dar. Die menschliche Rasse treibt sich selbst mit Lärm in die Erschöpfung und sehnt sich nach dem Gegenteil – sei es die Wildnis, die Weite des Ozeans oder ein Zufluchtsort der Stille und Konzentration. Alain Corbin, ein Geschichtsprofessor, schreibt von seinem Refugium in der Sorbonne und Erling Kagge, ein norwegischer Forscher von seinen Erinnerungen an die Ödnis der Antarktis, wohin beide zu entkommen versuchten.

Und trotzdem, wie Mr. Corbin in „A History of Silence“ betont, herrscht heutzutage wahrscheinlich nicht mehr Lärm als dies in der Vergangenheit der Fall war. Vor der Zeit der Gummireifen waren die Straßen der Städte erfüllt vom ohrenbetäubenden Scheppern metallbeschlagener Räder und Hufeisen auf dem Steinpflaster. Vor der freiwilligen Isolation durch das Handy herrschte in Bussen und Zügen der Lärm von Gesprächen. Zeitungsverkäufer stellten ihre Packen nicht stumm zur Schau, sondern machten in höchsten Tönen Werbung dafür, genauso wie Verkäufer von Kirschen, Veilchen und frischen Makrelen. In Theatern und Opernhäusern erschallte ein Durcheinander von Hurra- und Buhrufen. Sogar auf dem Land sangen die Bauern bei der Arbeit. Heutzutage singen sie nicht mehr.

Die Veränderung betrifft nicht so sehr den Lärmpegel, über den man sich in vergangenen Jahrhunderten ebenfalls beschwerte, sondern das Ausmaß der Ablenkung, das an Orten herrscht, wo Stille einkehren könnte. Hier lauert ein weiteres Paradoxon, denn wenn Stille eintritt – inmitten eines Pinienwaldes, in der kahlen Wüste oder in einem plötzlich verlassenen Zimmer – dann erweist sich diese oft als ziemlich nervenaufreibend, anstatt willkommen zu sein. Furcht macht sich breit, das Ohr fixiert sich instinktiv auf alles Mögliche, sei es das Lodern eines Feuers, Vogelrufe oder das Wispern von Blättern, um sich aus dieser unbekannten Leere zu retten. Die Menschen wünschen sich zwar Stille, aber nicht ein solches Übermaß.