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Spanish to English: Chapter 1 Preso pero Libre by Leopoldo López General field: Other Detailed field: Government / Politics
Source text - Spanish Fui encerrado en la prisión militar de Ramo Verde, un
penal enclavado a unos treinta kilómetros al suroeste
de Caracas, el 18 de febrero de 2014 a las once y media de la noche. Ese día me había despertado a las tres
de la madrugada, a las cuatro estaba en la maleta de un
carro vía Caracas, pues mi aparición pública la tenía
planeada para las once de la mañana, justo en medio
de una concentración convocada por ese motivo en
uno de los municipios del Distrito Metropolitano de
la capital venezolana, el de Chacao, cuya alcaldía había
ocupado años atrás. Llevaba en la clandestinidad desde el
día 12 de febrero y el presidente Nicolás Maduro había
anunciado el despliegue de todas las fuerzas públicas en búsqueda «del terrorista Leopoldo López». Me buscaban con afán, allanaron mi casa, la de mis padres, la sede del partido, Voluntad Popular, y, pistola en mano, detuvieron a varios compañeros que encontraron en ella.
Logré llegar a la concentración en moto. Fueron
minutos tensos, tuve que pasar por un punto de control
de la Guardia Nacional y pude hacerlo porque no me
quité el casco integral. Al llegar hasta donde estaba la
multitud, sabía que ya no me podrían detener y fue entonces cuando me quité el casco. Caminé hacia la plaza
Brión. No había ninguna tarima ni sonido. Solo había
gente, muchísima gente, mucha más de la que podía
haberme imaginado, todos de blanco, en alusión a la
paz, como habíamos sugerido en la convocatoria (hecha mediante un video grabado en mi corta clandestinidad). Esta se había llevado a cabo a través de las redes
sociales, de manera artesanal. Nunca voy a olvidar la
inmensa solidaridad y el cariño que me transmitió ese
día el pueblo de Caracas, pueblo por el que, sin dudarlo
ni un segundo, haría mil veces el mismo sacrificio.
Al llegar al final de la concentración, decidí subirme a la estatua de José Martí que, como recordatorio curioso, había sido remodelada durante mi gestión
como alcalde de Chacao. Desde allí dije unas cortas
palabras con la ayuda de un megáfono. Expliqué que
me sometía a las autoridades del régimen porque no
había cometido ningún delito y porque para mí no era
una opción irme del país ni esconderme y jugar a la
clandestinidad como seguramente quería el Gobierno.
Estas fueron mis palabras, las transcribo porque son la
mejor prueba de mi inocencia y porque creo de manera firme en su contenido:
Hoy en Venezuela estamos viviendo un momento
oscuro, en donde los delincuentes son premiados por el
Gobierno y a los venezolanos que queremos un cambio
en paz, en democracia, con la Constitución, nos quieren
encarcelar.
El día de hoy, me presento ante una justicia injusta,
ante una justicia corrupta, ante una justicia que no juzga
de acuerdo a la Constitución y a las leyes. Pero también
el día de hoy presento ante ustedes, venezolanas y venezolanos, el más profundo compromiso: si mi encarcelamiento vale para el despertar de un pueblo, si vale para
que Venezuela despierte definitivamente y que la mayoría de los venezolanos que queremos cambio, podamos
construir ese cambio en paz y en democracia, pues bien
valdrá la pena el encarcelamiento infame, que plantea
directamente, con cobardía, Nicolás Maduro.
Pero yo no quiero, no quiero dar este paso quizá a
un silencio por un tiempo, sin dejar claro el porqué de
toda esta lucha. Esta lucha es por nuestros jóvenes. Esta
lucha es por los estudiantes. Esta lucha es por los que
han sido reprimidos. Esta lucha es por los que están encarcelados.
Esta lucha, hermanas y hermanos, es por todo el
pueblo de Venezuela que hoy está sufriendo. Está sufriendo en colas, está sufriendo escasez. Por los jóvenes que no tienen empleo, que no tienen futuro por
culpa de un modelo equivocado, por un modelo importado de otros países, que no se parece al bravo pueblo de
Venezuela.
Nosotros juntos, hermanas y hermanos, tenemos
que estar claros, tenemos que construir una salida a este
desastre. Esa salida, hermanas y hermanos, tiene que ser
pacífica, tiene que ser dentro de la Constitución, pero
también tiene que ser en la calle porque ya no nos quedan en Venezuela los medios libres para poder expresarnos. ¡Si los medios callan que hable la calle, y que hable
la calle con gente y que hable la calle en paz, y que
hable la calle en democracia!
Hermanas y hermanos, yo les pido que sigamos en
esta lucha, que no dejemos la calle, que asumamos nuestro derecho a la protesta pero que lo hagamos en paz,
sin violencia. Yo pido que nosotros, que todos los que
estamos acá, que todos los venezolanos que quieren cambio, que nos instruyamos, que nos formemos, que nos
organicemos y que ejecutemos la protesta no violenta, la
protesta de masas, de voluntades, de almas y de corazones que quieren cambiar, pero sin dañar al prójimo.
Yo les pido que no perdamos la fe. Y yo estoy seguro, en el nombre de mis hijos, de mi hija Manuela, de
mi hijo Leopoldo —como decía Andrés Eloy Blanco,2
el que es padre de un niño, es padre de todos los niños—,
en nombre de todos los niños de Venezuela, yo les juro
que vamos a vencer y que muy pronto tendremos una
Venezuela libre y democrática.
¡Que Dios los bendiga!
Quise también asegurarme de que la situación no
se desbordara en razón de mi decisión: «Les ruego que
cuando me entregue se mantengan en paz. No queremos violencia». Soy inocente de los delitos de los que
me acusan y asumí de manera franca la responsabilidad
de haber convocado una protesta. Esa era y sigue siendo mi mayor fortaleza.
Para despedirme de los caraqueños, les dije de todo
corazón un mensaje que he repetido siempre a todos
los venezolanos en todos los rincones de la patria: «Les
pido que no perdamos la fe». Eso es fundamental para
mantener la resistencia a este Gobierno autoritario, la
fe que los venezolanos debemos tener en nosotros mismos, en nuestra inagotable capacidad para salvar los
obstáculos y continuar el camino de la democracia, la
libertad y el bienestar.
Al concluir, ya en compañía de mi esposa, Lilian, y
de líderes y activistas de distintos partidos, fui hasta la
barricada detrás de la que se apostaba la Guardia Nacional Bolivariana (GNB). Allí estaba el comandante
general de la GNB, el general Noguera, acompañado
por el general de brigada de la GNB Benavides.
Ambos insistieron en que me pusiera un casco y un chaleco antibalas —quizá buscando reforzar la especie, generada por
el Gobierno, de que habría un atentado en mi contra, o
para presentarme como un criminal—; obviamente tenía que negarme a hacerlo. Ellos me detuvieron formalmente y me metieron en una tanqueta de las desplegadas en el lugar. Había mucha gente, miles de personas.
Pedimos apoyo y aplicamos la no violencia como principio. Pasaron tres horas entre un mar de gente hasta
que pudimos salir en paz y sin agachar la cabeza.
Llegué a La Carlota, a la base aérea Francisco de
Miranda, en el este del área metropolitana de Caracas,
acompañado de mi familia y mi abogado, Juan Carlos
Gutiérrez. A los pocos minutos llegó el capitán, Diosdado Cabello, presidente de la Asamblea Nacional.4
Le
pregunté inmediatamente que cómo era eso de que había un plan para matarme. Cabello me dijo que tenía
pruebas y que había varias grabaciones. Hasta ahora
nunca se han presentado porque seguramente no existen. Luego me dijo «Bueno, ¿qué hacemos?»; le contesté: «Cómo que qué hacemos, ustedes son los que
me tienen preso». Abordamos tres helicópteros por
orden de Cabello, y se dirigieron a Fuerte Tiuna, el mayor complejo militar de Caracas y del país. No había
otra manera de salir. Todas las entradas de La Carlota
estaban tomadas por la gente, por el pueblo noble de
Caracas que se manifestaba en contra de mi detención.
Desde el helicóptero pude ver la inmensa cantidad de
gente que había acudido a manifestarse, decenas, miles
de caraqueños en las calles aledañas.
De Fuerte Tiuna fuimos en una caravana de vehículos hasta el Palacio de Justicia, en el centro de la capital. El vehículo donde me encontraba fue conducido
por Cabello. Logramos conversar durante ese trayecto
sobre la situación del país. Le dije que con los jóvenes detenidos en Táchira y Nueva Esparta se estaba
cometiendo una tremenda injusticia y que debían ser
liberados por ser inocentes;5
confesó mucha preocupación por la situación económica del país y entre líneas hizo críticas duras a los que llamó «los genios que
están manejando la economía, los que siempre tienen
respuestas para todo, pero la situación sigue siendo crítica». Al llegar tuvimos que esperar pues no estaban
listas las actas ni los papeles relacionados con mi caso.
Pude presenciar cómo Cabello llamaba directamente a
la presidenta del Tribunal Supremo de Justicia, Gladys
María Gutiérrez Alvarado, y a la fiscal general Luisa
Ortega Díaz para, más que preguntarles, reclamarles por qué no estaba listo el expediente de mi caso. Le
pregunté qué pasaba y me contestó: «Es que no creían
que te ibas a presentar y no tenían nada listo». Subimos
al tribunal asignado y mientras lo hacíamos, me dijo:
«Es la primera vez que piso este edificio». Pero no es
la primera vez que llama a un magistrado, a la fiscal y
a la presidenta del Tribunal Superior de Justicia (TSJ)
para preguntarle cómo van las cosas, me dije.
Esperamos y, a las dos horas, tuvimos la audiencia
donde la jueza 16 de Control, Ralenys Tovar Guillén,
la misma que, en la noche del 12 de febrero, había dictado orden de captura contra mí por una larga lista de
cargos: delitos de asociación, instigación a delinquir,
delito de intimidación pública, incendio de edificio
público, daños a la propiedad pública, lesiones graves,
homicidio y terrorismo. La jueza me dictó medida privativa de libertad en la cárcel militar de Ramo Verde,
situada en medio de una húmeda zona montañosa, cerca de la ciudad de Los Teques. La audiencia no concluyó y se pautó continuarla al día siguiente. Del Palacio de Justicia a Ramo Verde me trajo también una caravana. En la camioneta donde venía estaba Diosdado, quien la conducía, el general Noguera y
el general Hernández Dala.
La caravana era de unas diez camionetas y diez motos. Llegamos a las once de
la noche de ese día 18. Al llegar nos recibieron, en formación, la oficialidad y los soldados que tienen a su
cargo la custodia del penal, unos ciento veinte hombres
en total. La presidía el coronel de la Guardia Nacional (GN) Humberto Calles.7
Su saludo fue: «Chávez
vive, la lucha sigue». Un saludo político que muestra
el sometimiento de la Fuerza Armada a una parcialidad
política partidista, en evidente violación de la Constitución. Saludo que se repite en todas las guarniciones,
en cada formación y en cada oportunidad en que un
militar se dirige a otro. No obstante, por lo visto durante estos meses en prisión, no es compartida por la
gran mayoría uniformada.
Me llevaron a la entrada y de allí al anexo. Un edificio apartado en donde solo había una celda «normal»,
el resto eran las celdas de castigo o «tigritos», como
se las llama en la jerga del penal. Subimos tres pisos,
el pasillo era oscuro, las paredes estaban quemadas y
había mucho polvo en el piso. Llegamos a mi celda,
me entregaron una sábana, un jabón, pasta de dientes y un cepillo. «Hasta mañana. En la mañana tiene
audiencia», me dijeron a manera de buenas noches. Se
cerró la puerta, una reja de hierro pesada, con refuerzo
de barrotes y una plancha con un pasador grueso de cabilla8
donde va un candado Cisa de los más grandes
que he visto. Se cerró la puerta y luego los candados
de la entrada al anexo. El ruido lo percibí con un eco
hondo que subió las escaleras anunciándome, o recordándome, que esta es una cárcel. Es el ruido más característico de este lugar, un sello de sonido que dice:
«Estás preso».
La audiencia de presentación debió ser el día 19 de
febrero en el Palacio de Justicia de Caracas, pero la decisión del régimen fue no sacarme de Ramo Verde y
hacer el acto en un «tribunal móvil», un autobús que
estacionaron a las puertas de la prisión (supongo que para
cumplir con la formalidad de ser juzgado fuera de un
penal militar). La audiencia duró doce horas y al final,
luego de escuchar los absurdos alegatos de la Fiscalía,
como ya estaba decidido por Maduro y su Gobierno, me
dejaron preso. Durante todo el largo tiempo de la audiencia, los
fiscales no me miraron a los ojos. Al final, uno de ellos, Franklin Nieves, se acercó y me dijo: «Lo siento mucho». Me ofreció un chocolate y unos caramelos de
menta. Los recibí y me dije que aquel hombre sabía
que lo que estaba haciendo estaba mal, pero era prisionero del sistema, de la dictadura, tanto como lo podía ser yo. Ya vendrá el tiempo de la liberación, para
él, para los militares y para todos los venezolanos.10
Así fue mi llegada, mi primera noche. Esa primera
noche en la cárcel es quizá la más larga. Es un punto
de transición, de cierre de una etapa y el comienzo de
otra. Esas largas primeras horas, echado en la cama,
viendo el techo recordaba todo lo que había pasado
desde el 12 de febrero: la corta clandestinidad, los
allanamientos, la persecución y la presentación ante
la justicia injusta. Pude asimilar entonces los eventos
de ese 18 de febrero que comenzó en la maleta de un
carro, la gente, los tribunales, un vuelo en helicóptero, la llegada a este sitio y el cierre de la reja con ese
sonido. Desde ese día, aún 18 de febrero, hasta el 23
de septiembre —siete meses— estuve encerrado en
la celda, en aislamiento, con solo una hora de patio
al día.
Translation - English I was jailed in Ramo Verde military prison, about 30 kilometres southwest of Caracas on 18 February 2014 at 11.30pm. That day, I had woken up at 3am and by 4am I was in the boot of a car heading to Caracas. My public appearance was scheduled for 11am, right in the middle of a rally that had been organised especially in Chacao, a municipality of the Venezuelan capital where I had served as mayor a few years before. I had been in hiding since 12 February and President Nicolás Maduro had announced the deployment of all state armed forces to help find ‘the terrorist Leopoldo López’. They desperately searched for me, raiding my house, my parents’ house, the headquarters of our party Popular Will, and arrested a number of colleagues they found there at gunpoint.
I got to the rally by motorcycle. There were some tense moments, as I had to go through a National Guard checkpoint, which I was able to do by not taking off my full face helmet. When I saw the crowds, I knew that they would not be able to arrest me, so I took off my helmet and walked towards Brión Plaza. There was no platform or PA system, just people, lots of people, many more than I could ever have imagined. They were all dressed in white as a symbol of peace, as we had suggested when we announced the rally (in a video recorded during my short time in hiding). The video had been shared on the usual social networks. I will never forget the immense wave of solidarity and love that I felt from the people of Caracas that day… people that I don’t doubt for a second would make the same sacrifice a thousand times over.
When I finally reached the rally, I decided to climb the statue of José Martí, which coincidentally had been restored during my time as mayor of Chacao. From there, I spoke to the crowds through a megaphone. I explained that I was handing myself in to the authorities of the regime, because I had committed no crime and because I would not even consider leaving the country or going into hiding, as the government wanted. Below is a transcript of my speech, which helps to demonstrate my innocence and which I still firmly stand by:
‘Today in Venezuela we live in dark times. Criminals are rewarded by the government and those of us in Venezuela who want peaceful, democratic change, respecting the constitution, are threatened with jail.
I come here today to face a system of unjust justice, a corrupt justice system that does not pass judgment in accordance with the constitution and the law. But I also come before you today, Venezuelans, with a deep commitment: if my imprisonment helps to make the people of the country wake up, if it really makes Venezuela wake up so that the majority of us who want change can achieve that change peacefully and democratically, then my imprisonment, that Nicolás Maduro wants so much, that he talks about openly in cowardice, will have been worth it.
Nevertheless, I do not want to take this step, which may plunge me into silence for some time, without making the reasons behind this struggle very clear. This struggle is for our young people. This struggle is for our students. This struggle is for anyone who has been repressed. This struggle is for those who are in jail.
This fight, brothers and sisters, is for all the people of Venezuela who are suffering today, suffering in queues, suffering shortages. For the young people who have no jobs and no future because of a failed model, a model that has been imported from other countries, and that has nothing to do with the brave people of Venezuela.
We have to find a way out of this disaster together, brothers and sisters. This way out, brothers and sisters, must be peaceful and constitutional, and it has to be on the streets, because there is no free media left through which we can express ourselves in Venezuela. If the media has been silenced, then let the streets speak out! Let the people in the streets speak out! Let the streets speak out peacefully! And let the streets speak out democratically!
Brothers and sisters, I ask you to continue this struggle and stay on the streets to exercise your right to protest. But do so peacefully and without resorting to violence. I ask everyone here today, all of the Venezuelans who want change, to inform yourselves, educate yourselves, organise yourselves and to protest non-violently. Make it a mass demonstration of freewill, of the hearts and souls of the people who want change, but never hurt your neighbours.
I ask you not to lose faith. In the name of my children, my daughter Manuela, my son Leopoldo, in the words of Andrés Eloy Blanco , ‘He who has fathered one child, becomes a father for every child.’
In the name of every child in Venezuela, I swear we will prevail and soon we will have a free and democratic Venezuela. God bless you all!’
I wanted to make sure that the situation did not get out of control as a result of my decision. ‘I ask you to stay calm when I hand myself to the authorities. We do not want any violence.’ I am innocent of the crimes they accuse me of and I assumed responsibility for calling for the protest openly. That was, and still is, my greatest strength.
To say goodbye to the people of Caracas, I delivered a heartfelt message that I have repeated many times to Venezuelans in all corners of the nation, ‘I ask you not to lose faith.’ To maintain the resistance against the authoritarian government, this is essential. The faith that we need is inside us as Venezuelans, faith in our inexhaustible capacity to overcome obstacles and to stay on the path to democracy, freedom and wellbeing.
When I had finished, with my wife Lilian and with leaders and activists from various political parties beside me, I walked to the barricades behind which members of the Bolivarian National Guard (GNB) were stationed. The commander in chief of the GNB, General Noguera, was there, along with Brigadier General Benavides. They tried to make me put on a helmet and bullet-proof vest, maybe to reinforce the rumour started by the government that I would be attacked. Or maybe to make me look like a criminal. Of course I declined. They formally arrested me and put me into a tank. There were a lot of people there… thousands of people. We asked for their support and maintained the principal of non-violence. It took three hours to get through the sea of people peacefully, without having to hang my head.
I arrived at La Carlota, the Francisco de Miranda air base, in the east of Caracas, accompanied by my family and my lawyer, Juan Carlos Gutiérrez. A few minutes later, Diosdado Cabello, the president of the National Assembly , arrived. As soon as I saw him, I asked him about the alleged plan to kill me. Cabello told me that he had proof and that there were even some recordings. To date, they still haven’t turned up, no doubt because they don’t exist. Then he said, ‘So, what shall we do?’ I answered, ‘What do you mean what shall we do? You are the ones holding me captive.’ Under the orders of Cabello, we got into three helicopters that flew to Fuerte Tiuna, the largest military complex in the country. There was no other way out. All of the roads into La Carlota were blocked with people, the brave people of Caracas, protesting against my detention. From the helicopter, I could see the huge crowds of people who had come to protest. Tens of thousands of Caracas residents in the adjacent streets.
From Fuerte Tiuna, we travelled in a convoy of vehicles to the Palace of Justice, in the centre of the capital. Cabello drove the vehicle that I was in. We talked about the situation in the country on the way. I told him that arresting the young people in Táchira and Nueva Esparta was a terrible injustice and that they should be released because they were innocent . He confessed that he was very concerned about the economic situation of the country and between the lines, harshly criticised those he called ‘the geniuses who are managing the economy, the ones who always have an answer for everything, despite how critical the situation still is’. When we arrived, we had to wait, as the legal paperwork for my case was not ready. I saw Cabello make direct calls to the president of the Supreme Court of Justice, Gladys María Gutiérrez Alvarado and the prosecutor general, Luisa Ortega Díaz, not to ask, but to demand why my case file wasn’t ready. I asked him what was happening, and he answered, ‘It’s just that no-one thought that you would give yourself up, so nothing has been prepared.’ As we were walking up to the assigned courtroom, he told me, ‘This is the first time I have ever set foot in this building’. But it’s not the first time that you call a magistrate, the prosecutor general or the president of the Supreme Court of Justice (TSJ), I thought to myself.
We waited, and after about two hours there was a preliminary hearing with magistrate judge 16, Ralenys Tovar Guillén. It was the same judge who, on the night of 12 February, had read out my arrest warrant and a long list of charges against me: conspiracy, inciting violence, public intimidation, arson, damage to public property, grievous bodily harm, homicide and terrorism. I was remanded in custody at the Ramo Verde military prison, located in a humid, mountainous area near the city of Los Teques. The hearing didn’t finish, and was scheduled to continue the next day. The journey from the Palace of Justice to Ramo Verde was also in convoy. With me in the truck was Diosdado, who was driving, General Noguera and General Hernández Dala. The convoy was made up of around 10 trucks and 10 motorcycles. We arrived at around 11pm on that 18 February. On arrival, we were met by officials and the soldiers who were in charge of guarding the prison, standing in formation. There were about 20 men in total. The National Guard Colonel Humberto Calles presided. He greeted us by saying ‘Chávez lives, the struggle continues!’ This political greeting demonstrated the submission of the Armed Forces to partisanship and party politics, a clear violation of the constitution. This phrase is repeated in garrisons, formations and when soldiers address each other. However, from what I have seen during these months in prison, most soldiers don’t bother.
They took me through the entrance to an annexe, a separate building where there was only one normal cell. The others were all punishment cells, which were known as ‘tigritos’ (little tigers) in prison slang. We went three floors up, to a dark passageway with burnt walls and dusty floors. When we got to my cell, they gave me a sheet, some soap, toothpaste and a toothbrush. They said, ‘See you tomorrow, your hearing is in the morning.’ And with that they closed the door, which was made of thick reinforced iron bars, with a steel crossbar and the biggest Cisa padlock I had ever seen in my life. They closed the door and padlocked the entrance to the annexe. I heard noises echoing up the stairs, reminding me that this was a prison. This noise came to characterise the place, a sonar stamp that said, ‘You are in prison’.
The arraignment was due to take place on 19 February 2014 at the Palace of Justice in Caracas. But the regime decided not to take me out of Ramo Verde and held the hearing in a ‘mobile court’, a military bus parked at the gates of the prison (I imagine that this was to comply with the regulation that it should take place outside a military prison). The hearing lasted for 12 hours and at the end, after all the public prosecutor’s absurd allegations had been heard, I was remanded in custody , a decision that had already been taken by Maduro and his government.
Throughout the long hearing, none of the prosecuting attorneys would look me in the eyes. When it was over, one of them, Franklin Nieves, came up to me and said, ‘I’m so sorry’. He gave me some chocolate and a few mints. As I took them, I thought to myself that this man knew full well that what he was doing was wrong, but he was a prisoner of the system, of the dictatorship, just as I could be. The time for freedom would come… for him, for the soldiers and for all Venezuelans.
So that was my arrival, my first night. The first night in prison is probably the longest. It’s a point of transition, where one phase ends and another begins. During those long first hours I lay in bed staring at the ceiling, replaying everything that had happened since 12 February in my mind: my short period in hiding, the raids, the persecution and coming to face this unjust justice. I was able to absorb the events of 18 February, which started in the boot of a car, followed by the crowds of people, the court, the helicopter ride, the arrival at this place and the bars slamming shut and that sound. From that day, 18 February to 23 September – seven months – I was locked in the cell in isolation, allowed just one hour of exercise outside each day.
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Experience
Years of experience: 29. Registered at ProZ.com: Apr 2007.
I am a versatile and experienced Spanish/Catalan/French to English translator with over 20 years of experience in a wide range of fields, particularly marketing, education, literary and telecommunications. I have spent many years living in Spanish-speaking countries - 1 in Mexico, 4 in Venezuela and 14 in Barcelona, giving me extensive knowledge of the people and culture of these countries.
My most recent project was the translation of the jail memoirs of Leooldo López, who was held in solitary confinement as a political prisoner for over 4 years. It is due to be published in the UK and USA in 2020.
One of my strongest areas of expertise is in adapting school textbooks for use in CLIL classrooms. I have overseen the adaptation of maths, physics, history, geography, biology, chemistry and art textbooks from Spanish to English for publishing companies such as Anaya, Santillana, Richmond and SM. I have also translated and adapted story books, fairy tales and literary texts.
I have a strong background in transcreation, corporate and creative copywriting, content marketing and web content. I am also an experienced editor, with an excellent eye for detail and an ability to make texts shine.
